A veces quisiera vivir todos los
tormentos,
encontrar la poesía en la luna,
en las cervezas y en las formas del humo del cigarro.
Pero yo nada sé de eso
No soy poeta.
La vida solo me alcanza para unos versos
insulsos,
con menos vida que yo y carentes del
tormento
que alimenta la mente torcida del
poeta.
No encuentro la magia de la flor,
ni las musas en el prado.
Estoy solo con mi constante mediocridad,
y es precisamente de eso de lo que se alimenta
este estúpido
poema.
No hay comentarios:
Publicar un comentario